Une chaîne stéréo, des disques d'électro, assez de gens pour repeupler Paris, une maison isolée, 5 bouteilles de Tequila, de Punch, un seau de Vodka Caramel, du Gin à profusion, quelques grammes de coke, un sachet de weed, une liberté imperturbable.
C'était une soirée incroyablement parfaite.
Bien sûr, il y en a qui ont un peu moins apprécié. Il faut dire qu'ils s'approchent des 18 ans. Un âge où tu commences à être responsable, à réaliser que la vie n'est pas qu'un immense bordel comme tu l'avais imaginé. Vous croyez vraiment qu'un jour je serai responsable? "Bonjour, je m'appelle M. et je suis responsable". Non, forcément, ça ne colle pas. Tout ça pour dire...
Hier, c'était une soirée parfaite, et là, il faut vraiment que je rentre chez moi. Je pue la clope et la Vodka mal digérée. J'ai mal au crâne, je crois que ma tête va exploser. J'attends le métro, il ne vient pas et je me demande s'il y en a un à cette heure-ci. Il doit y avoir grève. Encore. Je vais devoir traverser Paris à pied. Encore faut-il que mes jambes acceptent de me porter. Je devrais me mettre en grève, moi aussi. Je suis complètement épuisée, ça va être le chômage technique pendant quelques jours. Je cherche la sortie, et monte les marches afin de pouvoir atteindre la surface. Je sens l'air froid de la capitale qui m'enveloppe. Il fait nuit noire et peu d'immeubles sont allumés. La ville dort encore. Le bruit de mes talons retentit sur les pavés, et se perd en un écho qui semble se prolonger jusqu'aux Champs Elisés.
Extrait de
Vodka-Vintage